A un lirio muerto
A un lirio que ha muerto
de olvido entre dos hojas
en la miseria inútil
del recuerdo. Y la congoja
que nos inunda despacio
y expira como el sueño
y lustra los pesares
de nuestro mundo incierto.
Fatiga inseparable
por encontrar un nombre
donde la calle acabe
y la neblina asome.
Y va quedando el tiempo
como perro adormilado
sobre mis pies inertes
y de mi cuerpo, el arco.
Palabras siempre tarde
que escarban en la vida
incierta y sólo cubren
amargas las heridas,
que despacio se apagan
como alas de un cuervo
o como entre dos hojas
se olvida un lirio muerto.
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