Darshan Little song en la piel junto a Casandra
Suficiente es el vino en la despensa de Dios.
Zas!
Por los pies dormidos de la rata de invierno.
Porque he mezclado varias ciencias,
viejos teoremas, atrapado entre las fauces de una
calle triste.
Ácida lluvia dentro de las venas del amanecer...
Bajo la misma conducta de imparcialidad,
dura es la luz del DESPERTAR,
entre arenas y esparcidos huesos de coral Polinesio:
Construiré –digamos,
un Puente hasta la necia luna.
Y el señor Flöhr y el señor Palmer,
Renombrados arquitectos de todo lo creado,
dueños a su vez de la firma: "Flöhr
& Palmer",
explotarán de envidia… Ja!
Dije.
Con cierta sorna,
entre el pelo del oso y la pluma del pavo real:
Cerca de las breves lenguas de mar.
Con la arremetida de la confianza,
sobre los lomos de la mañana.
Por no coincidir del todo
con vuestros dioses de palco...
Piedra convicta en medio de la sangre
que atraviesa toda posibilidad,
como constante gracia de esta cuerda mecánica:
Om namah Shivaya
Om namah Shivaya
La sangre sin nombre canta:
“La PRESA sin rostro sostiene con vigor
esta lluvia solitaria;
con la fuerza afilada de la sombra.
SACRIFICIO!
Ante toda hostilidad…
Oh pueblo mío, levanta tu voz.
Porque todo lo que
existe en este mundo es un muro de contención,
junto a la ameba en sopa protozoARYA.
Dentro de la oscuridad del ojo,
donde no queda otra oscuridad posible…"
Qué la total ausencia de certezas, os guíe cada vez!
Como sombra al doblar de la esquina.
No el temor, frente a la totalidad en acecho;
Porque el Ojo se abrirá por fin
ante la futilidad de la máscara.
Om shanti, shanti, shanti.
Y así, la sangre emboscada continúa el canto:
Cinturón de cuero, rosa de los vientos,
Signos de estrellas.
(Cada rostro es un astro mordido)
Corriente
que atrasa e impulsa toda la corriente;
-bajo una quilla fálica,
canto de juguete nuevo, al son del tambor..
Donde varias ciencias se unen
transformando estos huesos en clavijas engastadas
en el tiempo
-en clavijas de sueño.
No el hábito lustroso y pulcro del souvenir.
Si no, ala de cuervo, pluma de industrioso colibrí.
Nido obscuro del alce salvaje que tira de este mundo...
Porque hoy la sangre entona la canción.
Y la canción de la sangre se enquista
como nido de ofidio bajo este sol marinado.
Cerca de la roca y el fruto del viñedo
-como piedra de toque del ensalmo
que pare pequeños dioses.
Roca auspiciosa en asociación de astros sin nombre
que disgregan sus masas y dicen:
Formularé una ecuación encima del almendro,
tan complicada, que ni siquiera
el señor Donovan, Mark Wellyck,
laureado matemático y físico de salón,
podrá jamás resolver.
Y se me encimarán furiosos los medios,
y las cátedras con todo tipo de improperios.
Frente a la CNN News, hora pico.
Y la CBS News y la BBC en su acostumbrado
telecierre.
Y como siempre,
el cachorro dormirá bajo el tibio amparo
de la Diosa.
(Y yo sólo sonreiré ante esta cresta viciada)
Dentro de un teatro vacío,
como polvo olvidado, como espectro sin valor,
sin el impulso que nos arrastra a construir
y a destruir.
Muy dentro de una concha marina, como falsa Tortuga,
o el Mr. Huevo cantando en el muro.
Recluso de la luz,
dentro de la finitud de una caja de agua...
Om shanti, shanti, shanti.
