Miami, actualidad y poesía: Rodrigo de la Luz

Rodrigo de la Luz. Poeta, pintor y escritor cubano (Villa Clara, Cuba. 1969) Libros: “Mio mundo”, “Poesia Viva”, “Mujer de invierno” (Poesía, Editorial Ultramar) Ha realizado diferentes exposiciones de esculturas y pintura en varias galerías de Miami. Estudio en el Teatro Nacional de Cuba, bajo la dirección del talentoso dramaturgo, Ignacio Gutiérrez.

Miami, actualidad y poesía: Rodrigo de la Luz

En qué momento extraviamos el rumbo?  Parece, más que decir, adolecer el poeta…Es una suerte contar con su amistad. Un poeta no es siempre “cosa fácil” de encontrar... El entramado de la existencia es el mismo. El mismo “ángel de la jiribilla”, constantemente nos traiciona. Sonríe, se compadece y nos besa la frente dejándonos con nuestros propios retos, en nuestras “noches más obscuras del alma”... como debe ser. Rodrigo ha sido el primero que salió a las calles de Miami a vender sus libros en las esquinas... El que presta atención a los perros callejeros, invita a desayunar a un “homeless” mientras comparte sus migajas con las palomas y fotografía a los caracoles de la playa.

Su poesía no pretende engañarnos con preciosismos intelectuales, escarba mucho más adentro, mira, oye y percibe con los ojos del corazón ensimismado. Lo intercepté en un mercado hace poco, para entregarle un ejemplar de mí propio libro...  Aún cuando conversábamos de literatura, de encuentros literarios y de poesía, sentí que estaba concentrado en el atún, la calidad del vino y el queso. Con toda la carga fresca y natural del joven, del niño, del poeta.

Porque él –de alguna forma intuitiva, sabe que nada vuelve.

Nada vuelve

A José Simón, mi padre

Nada vuelve.

Los que se van y regresan son otros.

Borradas por el tiempo las caricias

nos convierten en áridos terrenos

donde germinan nuevas emociones

Nada vuelve.

Con gran pujanza y laboriosidad

nos esmeramos en un recuerdo evaporado

en algo que se fuga,

que no fue como pensamos que había sido.

Nada vuelve.

Probablemente nunca estuvo aquí

aunque la mente voluntariosa lo imagina

lo reclama, lo implora,

clamando en el remolino de la idea.

Pero nada vuelve.

Si es que algún día existió.

Sin embargo, la añoranza le acecha entre las sombras,

le sentencia cual pez con ojos de dolor.

Le espera como un ave, lenta tras la penumbra.

Pero no vuelve, nada vuelve.

Estamos tan pendientes de algo que no es real

y empeñamos la voz, los sueños y las ansias.

Nos mentimos mirando hacia el espejo

con gran aplomo e inmenso furor.

Pero no vuelve.

Y no podemos pensar lo que nos pasa.

No esperamos que vuelva quien estuvo

sino lo que soñamos que volvía.

Ese abrazo gentil que un día inventamos.

Nada vuelve.

y si vuelve no exijas, no reclames,

ponlo en un sitio como un galardón

que cuando ya no querías ostentar

te ha llegado en un sobre,

sellado, mutable, incierto.